dimecres, 29 d’abril de 2015

Plagio del chiste de los calzoncillos


Me cansa verlo tan gordo con esa barriga cervecera.
En su cabeza ya no le queda ni un pelo y luce un cuero cabelludo brillante, pero de la grasa que rezuma su piel, con razón ensucia tanto la funda de las almohadas.
Cuando está en casa come y duerme, come y duerme, come y duerme y si bebe ya estoy perdida, porque se vuelve tan pesado, con tanta palabrería, que no se aguanta. 
Si se tira al suelo, allí se queda a dormir la mona, que no hay quien pueda con él para levantarlo.
Entre el tipo que se le ha puesto y el mal carácter que tiene, que parece que esté amargado tanto como lo estoy yo, ha perdido todo el atractivo.
Me dijo mi madre: “búscatelo delgado y limpio que sucio y gordo se te volverá”. Tenía razón.
Los domingos, a la hora del desayuno, se pone a leer los recortes de los artículos del periódico que recopila durante la semana, por la tarde se queda transpuesto delante del televisor y no tenemos ningún tipo de conversación. Así un día detrás de otro.
Es un fastidio aguantarlo.
Ayer cuando se metió en la cama, que yo estaba medio dormida, se me acercó ronroneando, acariciándome la espalda con suavidad, y me dijo en tono sensual:
— Cariño, cariñito mío, mi pichurri, no tengo calzoncillos.
A lo que yo le contesté:
— Por Dios, ahora déjame dormir, que mañana ya te lavaré unos.
Si es que...


De la sección PLAGIO DEL CHISTE

dissabte, 25 d’abril de 2015

La plaga


LA PLAGA

El pirata moderno, no surca los mares con majestuosos veleros invencibles, no va cojo, ni tiene la pata de palo, ni el parche en el ojo, ni la bandera negra con un par de tibias y una calavera, pero dedicación sí,  y mucha. 
Se alza como héroe nacional con oficio, tiene seguidores que lo imitan en sus expediciones, invade por tierra, mar y aire, saquea, roba, exige rescate, recluta esclavos prisioneros de su vileza. Es mas temible que el Capitán Garfio o Sandokan.
Su navío en la proa luce el nombre de “El buitre de la Banca”.
Ni te acerques a él porque te irás a pique.


Enviado a Concurs de Microrelats del Museum Maritim de Barcelona en la III Edición.Publicado en el libro: Nº9 Categoria C


Relatos publicados en ediciones anteriores:

*** NUESTRO HÉROE con seudónimo Erik el Rojo (Basado en hechos reales) II Edición
*** JUNTOS PARA SIEMPRE con seudónimo Azabache. I Edición
*** INCERTIDUMBRE con seudónimo Azabache. I Edición
*** REENCUENTRO con seudónimo Azabache. I Edición

divendres, 24 d’abril de 2015

El pasado regresa


EL PASADO REGRESA


Que un perro faldero, uno de tantos de la manada que lidera una zorra, sea capaz de insultar a los débiles, es ser canalla.
¿Acaso ignora lo que tiene en tu propia casa o en su misma cama?
Habrá que darle una pequeña lección para que aprenda a callar o a hablar con propiedad.
Las cuatro letras que su boca ha vomitado, encajan más en ella, en su mujer, (de la otra ya hablaré otro día). Su mujer,
 la mater amantísima, la esposa ejemplar, la de rectos principios, la señora perfecta
Es usted un ignorante.
Se le pondrían los pelos de punta, si supiera, que al cabo de los años, el pasado regresa y se destapa y temas que parecían olvidados, quedan al descubierto, y que las sospechas de antaño, se hacen hechos consumados y reales. Mire,  el padre de aquella criatura nonata, no era usted. 
Hubiera sido  fruto de amoríos clandestinos y fugaces, que hubieran hecho aumentar los vástagos de su ya dilatada familia. ¿Qué hubiera pasado si el bebé hubiera nacido moreno de pelo rizado en vez de rubio o castaño y con idénticos rasgos que su padre verdadero?  Por suerte, el aborto  “espontáneo”  fue una liberación. 
Al lado de su dominante lideresa es usted un perro pachón.  Y ahora, siga, siga  siga insultando sin razón, DES-CA-BRI-TE-SE  que de cabrón tiene más de lo que cree.



dimecres, 22 d’abril de 2015

Química, especializada en placas de Petri para expeler la contaminación

Después de introducir una partícula de lengua viperina en la viscosidad del Agar, dejé la placa de Petri en reposo durante horas.
Al día siguiente me acerqué a observar si había alguna signo de vida y viendo que, moviéndose de un lado a otro como un animal enjaulado en crisis de ansiedad, estaban las células locas en su interior. Ávidas por hacer daño.
Habían proliferado haciendo el cultivo positivo.
Al abrir la caja, con el oxigeno, los diminutos elementos empezaron a crecer. Tomaron forma de mujer, que enseguida reconocí, se hincharon como un globo que empezó a elevarse y que salió por la ventana perdiéndose en la atmósfera.

Me felicité por ello.

En vista del éxito a la semana siguiente, repetí el experimento con unas pizcas de imbécil, de imberbe, de resabido y de mujerzuela que también dejé reposar sobre las placas esterilizadas de Agar. Una para cada uno para asegurarme que no se me dispersaran.
Cuando proliferaron unas cuantas colonias, repetí el mismo método de cultivo.
Al abrir las cajas y oxigenarse, empezaron a crecer los microorganismos. Reconocí al momento a dos varones, el tercero y una mujer, me parecieron dudosos, pero acabé reconociéndolos en la fase posterior, cuando se hincharon como globos. Entonces abrí el ventanal de par en par y dejé que se fueran a contaminar otra atmósfera lejos de la mía.

La técnica para deshacerme de elementos tóxicos, contagiosos, patógenos, malignos y contaminantes, la tengo patentada. Y advierto que estoy inmunizada de sus efectos nocivos.

La recomiendo para deshacerse de ladrones, mentirosos, estafadores, morosos, chorizos, sinvergüenzas, hijas de puta, soberbias, resabidas, hipócritas, falsas, traidoras, malintencionadas, chismosas, flojos de mierda, timadores, corruptos, cabrones, difamadores, vendidos, golfos, aprovechados, caraduras, chupones, inútiles, peseteros, vagos de mierda, saqueadores, gilipollas, bobos, oportunistas, tramposos, pedantes, ... y un largo etcétera.

divendres, 17 d’abril de 2015

La meva porta

Si tens consciència,  que ho dubto pel nivell de la teva supèrbia, i algun dia vols tornar.
Trobaràs la porta tan tancada que no l'obriré.

Quan et dolguin les absències del ésssers estimats i sentis el buit mateix que tu els hi vas donar. No se t'acudeixi venir-me a buscar.
Trobaràs la porta tan tancada que no l'obriré.

Quan repassis la història que has escrit amb el dany de les teves paraules, dels teus menyspreus i dels teus odis. No vinguis a explicar-me milongues de reconciliació.
Trobaràs la porta tan tancada que no l'obriré.

Quan sense escrúpols de la teva avarícia, que ja va trencar el sac per l'interès i et va fer caure en el fracàs, vulguis venir a mi.
Trobaràs la porta tan tancada que no l'obriré



dimarts, 14 d’abril de 2015

Passar de llarg


Que si s'ha de cursar la sol·licitud de la llei de la dependència, que si s'ha de demanar el grau de discapacitat, que si cal contactar amb el departament de Benestar Social, que si s'ha d'emplenar aquest imprès, ...
I mentre, mesos i mesos esperant, sense arribar cap resposta.

Cada dia veig, a la xarxa Facebook, les gestions de l'alcalde de la meva ciutat, que per cert va ser company meu a l'Hospital Vall d'Hebron, allà pels anys setanta, amb el qual ja em vaig posar en contacte. Vaig rebre contestació immediata, però cap solució.

Observo que, com són a prop les eleccions municipals, tot està previst perquè, en honor a multituds, posi a la gent contenta.
Ara inaugura unes oficines, ara es rehabilita un terreny en el qual s'obre una zona verda, ara un nou mercat, que si signa un conveni per aquí, que si aprova unes ajudes per a una escola o que si en aquell barri obre un "Skate Park ".

I en el meu barri, no funcionen les escales mecàniques que em vindrien bé per anar al gimnàs, ara que ho necessito més que mai perquè tinc el menisc trencat.

L'ajuda per a mi ha passat de llarg.


Més que mai a la meva nonagenària mare, ingressada en una residència, que va buidant les arques dels estalvis de tota una vida, per subsistir, necessita que se li doni un cop de mà, que tingui, almenys resposta, en algun dels tràmits que s'han cursat.
I que sigui abans de morir.
L'ajuda per a nosaltres ha passat de llarg.
Tinc la sensació que a la vida hi ha tantes coses que passen de llarg ...


dissabte, 11 d’abril de 2015

Microrrelato y placer

2ª Participación en el concurso Calendario Microcuentista. Mes de marzo. Foto de Christian Pereira Rogel


MICRORRELATO Y PLACER


En la timidez de un sonrojo que se vuelve ardiente, 
sois cuerpos anudados, fantasías de orgasmos que nacen para envejecer en breve, 
tan solo al ponerse el sol. 
Así de fugaz es vuestro destello.




diumenge, 5 d’abril de 2015

Presa manipulada. Ellos manejan mis hilos



Tu ignorancia atrevida se adentra en el entramado de voces que te manejan, y quedas lejos del remanso donde debería descansar tu verdad.
Tu estupidez, defendiendo lo de otros, lo indefendible, exhibe sus razones de pacotilla.
¿Acaso no te reconoces?
Es una absurda forma de poner tu culo al aire.
Arrastrada por la corriente que a tu debilidad presta voz, y por terrenos que por ti sola nunca te hubieras atrevido a pisar, eres el eco de los otros, los que manejan tu inmadurez.
Quedarás anclada en la deriva de una oscuridad de inseguridades grabadas en surcos profundos, y a tu edad, si no aprendes a crecer puertas adentro, los escaparates, que ya tienen los días contados, no te servirán de nada.
Ser quien se es tiene el beneficio de lo autentico.
Los demás quieren manejar tus hilos de fragilidad. Son líderes pululando a tu alrededor. Escapa de quien te envuelve que parece protegerte pero sutilmente te domina.
¿Tú quien eres? La que tiene y no se lo cree, la que se lo cree y no tiene, o la que ni tiene y ni se lo cree.
Tu ignorancia atrevida se adentra en el entramado de voces que te manipulan y la verdad solo es una, aunque disfrazada con muchas máscaras. Arráncalas si quieres llegar a tiempo para ser tú misma.




Soy un ensamble armónico. Un corazón de lino colgado de una madera que llaman cruceta, donde engarzan mi cuerpo. Me dan movimiento haciéndome creer que tengo vida propia. Un día me cortaron un hilo y mis manos cayeron, quedé como un fantoche. Me cortaron otro y doblegaron mis piernas, quede grotesco. Sentí el abandono y vencido, agaché la cabeza y nunca más me levanté. Manipulado en un mundo de intereses, rotas mis hebras en inútiles esperanzas, me han convertido en una patética marioneta.


En esta entrada Ellos manejan mis hilos


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