Fantasía

Fantasear tras el velo de seda, que deja ver menos de lo que se desea y más de lo que se pretende.

Un instante...
Suave placer. Caricia que recorre el cuerpo acompasando el armónico gemido.

Erotismo, pasión y  ese instante de placer,  hecho verso...

En el instante de placer

Cuando a mi solitario lecho vienes, deshaces mis delirios en dorados reflejos de placer. 

Puro amor sentir que se derrite el tiempo en un apasionado instante de embeleso. 

Y un poema vierte, en el intimo postín que se percibe, palabras que deleitan el ímpetu confeso.

Vehemencia de un volcán que ruge incandescente, en arrebatos que embrujan este ardor,

segundos capturados de pasión en eterno instante turbador.

Dar

Conjuga el verbo dar y harás posible lo imposible.

Presencia silenciosa

Escapé de elogios aburridos y frágiles, rotos en una mínima intransigencia.
Detecto tu presencia silenciosa.
Si has entendido que no necesito más, me gustaría que siguieras con esa complicidad anónima.

Pintando Rajadell. Recitado

 AUDIO  Pintando Rajadell

Hacia el horizonte tras el telón del pueblo mi mirada atraviesa la franja de altos montes,
sostengo mi paleta de color que dibuja sueños en verde transparente y azul acorde. Fantasía de un paisaje que plasmo tan irreal que me asombra. Cristalizo el anhelo que en pensamiento me transforma.
Brisa de la tarde que disipas penumbras reinventando el aire para respirar.
Porque sueño un mundo noble, sincero, leal, donde solo soy dueña de mi libertad.

En el trastero

Te has quedado en mi vida en 

el cuarto trastero.

Sin cadenas

Ni un eslabón 

de tu cadena 

me esclaviza.

El banco de mis paseos

AUDIO EL BANCO DE MIS PASEOS

Los vecinos se han ido marchando de vacaciones. Esta madrugada, han coincidido varios trasteando equipajes y cargando maletas en los coches. A pesar de la temprana hora, los niños entre risas han bajado precipitados por las escaleras. Hoy no se tiene sueño. Les espera disfrutar del aire libre en el campo o en la playa. Están contentos y nerviosos y son inútiles las advertencias de sus padres, haciéndoles callar, para no molestar a los vecinos que duermen.

Los comercios estarán cerrados o abrirán en horario reducido. El bar de menús de la esquina, de mis amigos, también cerrará. El estanco no abre, me da lo mismo porque hace tres años que no fumo.
El flujo de los coches circulando se percibe menos intenso, lo que provoca una sensación agradable, pues hay menos ruido que el habitual.
A media mañana, decido salir a dar un paseo.
Veo bajando por la calle a lo lejos muy despacito, una figurita menuda y frágil que viene a mi encuentro.
Me ve solo cuando estoy a su altura. Dice que viene a echarme una mano.
Pienso para mis adentros ¿quién apuntalará a quién? Pero el instinto maternal de protección no tiene límites.
Juntas recorremos una cierta distancia, en un paseo tranquilo. Ahora tenemos una cosa más en común: que no podemos ir deprisa, una por edad, la otra por incapacidad.
Nuestro objetivo es alcanzar el banco. Muchos están nuevos y relucientes porque todavía no los han "grafititao". Los acaban de instalar en las obras de renovación de la calle. Nos sentamos. Hablamos de nuestras cosas. No vemos pasar a casi nadie, descansamos un ratito y desandamos de nuevo el recorrido hasta volver a casa.
En estas fiestas no tenemos previsión de salida, ni de escapadas o de viajes, pero ojalá podamos dar muchos paseos como el de hoy.
El banco del parque, ahora que no tengo prisas, me parece un destino tan acogedor ¡Ay, lo que són las cosas!

Música de Norihiko Hibino con Sad man's theme. 

Conversando conmigo mismo. Voces de Anna Jorba Ricart y Jorge del Nozal

Recordando un trabajo conjunto con Jorge del Nozal en el que ambos pusimos voz a un texto.

ESCUCHA AQUÍ EL UDIO  Conversando consigo mismo

__¡Hola Narciso!
Has hecho bien en escapar de aquellos círculos mediocres y te veo mejor desde que luchas por encontrarte a ti mismo.
__Si mi querido
Voy saliendo del abismo en el que caí y estoy mejor.
__Tienes el tiempo para dedicarte a lo que más te gusta, enriquecido por estudiar de nuevo y por compartir aficiones con tus amigos.
__Cuando te das cuenta que el tiempo no regresa, no lo quieres seguir perdiendo con pueriles simplezas.
Dejas atrás el lastre de imbéciles verdugos que injustos pretendieron hundirme en el vacío de la indiferencia.
__Si, Si,  te veo más feliz por la suerte de respirar el aire de afecto que te acompaña, de amor y del humor y encima te has hecho cómplice del dolor físico para tolerarlo mejor.
__Por eso reencontrar mi presente, disfrutar del gran cambio, salir de la oscuridad donde no tiene sentido mantenerse y vivir, son mi objetivo.
__Me gusta estar contigo.
__Ven conmigo.
__Bien Narciso,
nos vemos pronto
¿De acuerdo?
No temas que yo te espero,
sabes que te quiero como a mi mismo.

Musica de Seiji Yokoyama

Al CAP Maragall

Reedito unas letras en recuerdo al que ha sido mi último centro de trabajo: el CAP Maragall (Barcelona)

AL CAP MARAGALL

No eres Maragall un CAP cualquiera

podrías muy bien ser un CAP genial...

coloso cofre eres, que encierra una quimera,

eres frágil, como urna de cristal,

tornasol cambiante de locura plena,

de luces y sombras, eres manantial.

Vales por tus gentes, tesoro y gran cantera

del bálsamo que alivia tanto mal,

héroes ejemplares, en diaria guerra

de objetivos vanos, hacia un ideal....

Muros que albergáis miles de historias,

apresurados discursos, entre paciente y personal,

salir y entrar, como vehemente noria,

en un escenario lisonjero y teatral....

Los años que cumplirás son 14...

Te sigo contemplando con febril necesidad...

al dedicarte mis palabras, se que te sublimo,

me olvido en un instante de tu dura realidad,

siembro esperanza en lamento herido,

brota mi esencia sentimental,

es que soñar te sueño en un mejor destino

porque eres mi futuro, Maragall.

HASTA SIEMPRE

De la publicidad. Cofradía del escribiente

Aquel día me di cuenta que todos tenían los mismos intereses. Iba a una dirección y allí estaban, iba a otra y helos también. Todos, tras sus silencios, tenían en común un mismo objetivo. Parecían un clan. Eran un clan.
Si tuviera que definir la situación lo haría con la fabula que me acaba de venir a la memoria, de Félix María de Samaniego: Las moscas

A un panal de rica miel

dos mil moscas acudieron,

que por golosas murieron

presas de patas en él.

Otra dentro de un pastel

enterró su golosina.

Así, si bien se examina,

los humanos corazones

perecen en las prisiones

del vicio que los domina.

Entre ellos pues, confabulados.
Un día se me ocurrió introducirme de nuevo en aquellos círculos. Por lo visto no tuve suficiente con una experiencia anterior de la que escapé, después de saber el trapicheo que se cocía en los entresijos de la organización. Allí solo lo manejaba una única financiera, (peligro que debía de haber previsto), aquello fue como Juan Palomo, yo me lo guiso yo me lo como. En esta ocasión hay una diferencia, sé donde me meto. No me coge por sorpresa el amiguismo que se capta a la legua,  ni el manejo de los organizadores, que no pueden disimular su nepotismo. Ahora no me importa. Mi necesidad es otra. He aprendido que hacer eco de un nombre o una obra es utilizar todos los medios al alcance: la cortesía virtual, enchufarse aquí y allá, potenciar la omnipresencia, introducirse en las redes sociales sobre todo para realzar la difusión, etc. Cuando se comprueba la inmediatez de Twitter y Facebook para publicar y en un plis plas expandirse, no se desaprovecha. ¿lo comprendes?

Inmortalidad perdida. Crónicas de la muerte dulce

Texto publicado en el blog "Cronicas de la muerte dulce" y editado en un libro colectivo.

INMORTALIDAD PERDIDA

Llevaba años trabajando en aquel yacimiento del casco antiguo de Barcelona y nunca imaginó que aquellos restos materiales fosilizados, de vida humana ya desaparecida, la hubieran llevado a aquel resultado tan sorprendente; sus estudios estaban en la última fase de investigación, aquellos fósiles de alto valor paleontológico, clasificados para su comercialización, demostraron tener los resultados más eficaces jamás conocidos en los laboratorios de biología. Un rotundo éxito científico y tecnológico.

Descubrió el secreto de la vida en aquella minúscula molécula, aquello que tantos científicos estudiosos habían soñado encontrar. Siempre el ser humano ha querido sobrevivir, frenar el envejecimiento, llegar a la longevidad en plenas facultades y Anne Jhorben Reicarth, encontró el camino llegando a las comprobadas y certeras conclusiones, que basadas en el método científico, conferían a su descubrimiento la propiedad de único.

Había procesado en el laboratorio aquel "nummulites" de la Era Cenozoica, del que estrajo la molécula AJR59 que daba vida a aquel gusano microscópico el llamado "Mureropodia apae", encontrado en la roca caliza; el cultivo llevaba meses y ese preparado, catalizado con Acetato de plomo y neutralizado con glicerol, que confería al elixir un sabor dulzón agradable estaba preparado y no daba lugar a dudas, que la reacción en cadena de la polimerasa, evidenciaba, que con un índice de fallo del 99'99% los resultados eran excelentes: ¡el hombre sería inmortal!.

Había donado todos sus conocimientos al servicio de la humanidad, no sin antes solucionar la idea de la inmortalidad. Conociendo la condición humana de ambición y codicia, reguló minuciosamente la distribución del elixir para que llegara a todos los continentes, sin que mediaran (como es habitual) los intereses de los más poderosos, y ultimó las bases de la creación de la altruista fundación ONNC (Organización de Nuevas normas de Convivencia) a través de la cual los seres humanos que ingerían el elixir, además de inmortales se tornarían absolutamente respetuosos con sus semejantes y con el planeta tierra.
CAPITULO FINAL

Descansaba tras una larga jornada de trabajo cuando en su computadora por vídeo-conferencia saltó la alarma; al parecer las previsiones de las profecías de los Mayas se estaban cumpliendo, el caos y la destrucción al otro lado del Atlántico había empezado a acontecer.

El equipo de su amigo, el más prestigioso científico estadounidense Jhosep Vincent, intimo colaborador de la doctora del Nobel Carol Greider con quien había estado trabajando intensamente en los últimos tiempos, no podía impedir la activación del virus VMH-07, causante de la "muerte dulce" y su propagación incontrolada y letal ya era una desoladora realidad.

Anne, y sin tiempo que perder, se disponía a poner en marcha todos los mecanismos de distribución del elixir Revital©AJR porque no dudaba que era la única esperanza ante los fatales acontecimientos que se avecinaban; intentó ponerse en contacto con su laboratorio, pero no respondía nadie al teléfono, decidió acercarse sin tiempo que perder; apresuradamente bajó las escaleras de su dormitorio cuando le sobrevino una somnolencia súbita, al llegar al salón encontró a su marido postrado en el sillón, con una extremada palidez, se sentó su lado, le cogió de la mano, él sonrió cerrando los ojos, es entonces cuando tuvo la certeza de que el virus de "la muerte dulce" les había infectado... y Anne, sin fuerza para evitarlo, comprendió que era el final.

Ver también Sentir la muerte dulce

Mariposear

El misterio de tu vuelo silencioso es signo de libertad.

¿Quién eres?

¿eres un personaje sin más, que adopta una postura, 

  que sigue un guión pre- establecido, 

o escribes relatos de tu propia vida
tus emociones, tus sentimientos?.

¿ Te escondes en los textos
como la tortuga en su caparazón, 

creando tus propias falacias, 

o dejas fluir de tu mente testimonios fidedignos? 

No me interesa hoy saberlo,
porque he aprendido ante la decepción, 

que puedes ser tan falso y engañoso
oscuro y tenebroso 

 como certero y franco,
inequívoco y claro,

y es presuntuoso por mi parte
haber querido saber de ti

cuando ni tú ni nadie en este medio
llegará a saber todo de mi.

Tu bebé se fue antes

Para una madre

Tu ser especial se fue antes de tiempo.
Madre, el calor con tu alma, los besos con la sonrisa, la ternura con tu calma y con la esperanza brisa. Es estrella de un mundo etéreo. Donde está no hay prisa.
Aquí añoranza, vacío, llanto.
Que la vida equilibre la balanza de tu terrible espanto.

Apariencias

Aquella mañana, para celebrar un aniversario se reunió la familia en un restaurante. Era primavera y la temperatura ideal para instalar la mesa de los comensales a la intemperie, bajo la sombra de unos árboles. Habían llegado, en aquella ocasión, parientes de fuera. Se vaticinaba un día festivo. Padres, hermanos, tíos, suegras, nueras e hijos disfrutaban de una comida, a la carta.
No daba sensación de que se escatimaran gastos, sobre todo en los niños, que caprichosos, pedían ahora una cosa, ahora otra, sin control, hasta dar con el plato de su gusto.

En estas comidas los excesos, sobre todo en la bebida, invitaban a desinhibirse, y en cualquier momento podrían empezar a decirse cosas sin pensar, porque era lo habitual, la tónica de las reuniones de esta familia.

El marido, un eterno enamorado, subyugado y arruinado, a la hora de los postres entregó el regalo a su mujer: una sencilla pulsera plateada.
La cara de ella se fue transformando, de la extrañeza a la decepción, y de ésta al fastidio, al rechazo, al rebote y al ataque.

—¿Qué es esto? ¿No has encontrado otra cosa mejor para regalarme?

El marido miró cabizbajo a su mujer.
Todos nos dimos cuenta que el regalo era simple para lo que estaba acostumbrada a recibir. Ambos eran amigos de ostentaciones.
Paciente el hombre escuchó los improperios habituales en ella, se levantó y sacó de su bolsillo un estuche de joyería, que fríamente le entregó.
En su interior una pulsera de oro macizo. Ella sonrió satisfecha.

No se si quiso hacer una broma, si quiso provocarla, o si no tenía intención de regalarle aquella cara pulsera y poder devolverla a la joyería, de haber tenido su mujer, otra reacción más tolerante.

Yo sabía que estaba cargado de deudas, entre otras cosas porque a mi no me pagaba, aunque ya me había pasado algo parecido, en otras ocasiones, como cuando compró una moto a su hijo y a mi no me devolvía lo que antes le había dejado.
Son gente que disimula, que viven de puertas afuera, haciendo más de lo que pueden. Acabarán arruinados y llenos de deudas.
Se lo buscan.

Sentir la muerte dulce. Crónicas de la muerte dulce

Texto publicado en el blog  Crónicas de la muerte dulce y editado en un libro colectivo

Era consciente de que la muerte dulce llamaría a su puerta, pero lejos de pensar en un triste final, sentía que era un alivio arrebujarse entre sus brazos, rodearse de ese misterio que representa el vacío, el eterno silencio, la nada y dejarse llevar definitivamente hacía la serenidad.

Repasaba mentalmente sus últimos meses, reteniendo el recuerdo de las personas que le habían acompañado; quería despedirse de todos y de cada uno de ellos, porque empezaba a sentir un cansancio extremo. En su estudio, frente al ordenador, su lugar habitual, testigo de su ingenuidad, recorría en pensamiento la lista de esa buena gente con la que había disfrutado.

Recordó a sus jóvenes seguidores que lavaban la ropa en la lavadora de los sueños, a su amiga de unir puentes solidarios entre los más desfavorecidos, recorrió la granja de Villarochel sintiendo el gorgorito de aves queridas revoloteando a su alrededor; recordó el hablar familiar llano y sencillo de aquella mujer viajera, madura y sensata, de la que aprendió a comerse el tiempo para que no fuera a escaparse, sin darse cuenta, como se escapa apresuradamente la vida; recordó aquel cobijo en donde se refugió con palabras bien escritas que la apoyaron cuando las necesitó; viajó con su mente sobre el mar, posando su mirada en aquel faro, cuya luz serena le había iluminado en momentos oscuros; suspiró recordando al hombre sensible que cada día escribía mejor y el eco de sus palabras cuando no quería que nada le salpicara y entorpeciera en el camino a esa colina de sueños; sonrió pensando en los buenos momentos pasados con aquella vital mujer y sus esotéricos pensamientos, que le habían hecho reflexionar sobre el destino o la casualidad; recordó los escritos sinceros de quien estuvo a su lado en momentos difíciles.

Retenía sosegadamente los bellos instantes vividos, cuando de pronto... palideció. Se vio en la cuneta como un fardo envuelto en papel de desprecio y desaire, en ese mismo instante se abrió la puerta de su estudio.... Venían para llevarse todo el material informático: ordenadores, disco duro, impresora, accesorios, etc., porque había prometido finalizar esa etapa virtual para dedicarse a otras actividades.

Sintió paz en el silencio, calma en la nada.

Cerró los ojos y se abrazó a esta muerte dulce que tanto había deseado para liberarse de ataduras inútiles y estériles.

Ver también Inmortalidad perdida

Una nostalgia más

Poemas de ternura marcaron aquel tiempo

de tardes de invierno que llenábamos de amor,

delirios desatados de jóvenes inquietos,

amantes envueltos en besos de pasión.

Tu triste adiós me amarga la existencia.

Y la vida me arrebata tu presencia

en el ingrato camino que sin ti he de seguir.

Me vence la nostalgia de sufrir tu ausencia

y me quita la razón entera de vivir.

Las monstruas. La verdad no duele

LA TRAICIÓN NUNCA VIENE DE UN ENEMIGO. ES LO MÁS TRISTE.

Las cuatro resabidas TAL PARA CUAL

Os tengo aquí para no olvidaros

Y a la monstrua mayor, me queda una última cosa que decirle:
Me hiciste una pregunta y me limité a contestar con mi verdad. Esa respuesta era solo para ti. Era una confidencia. Nunca pensé que me traicionarias. Cuando vi en aquel escrito, de tu amiga, esa  que vomita bilis, mi confidencia,  el dolor fue tan grande como tu traición. Vete a la mierda.

La verdad no me duele,

me duele la traición por la espalda.

La verdad no me duele,

me duele la deslealtad de violar la confidencia.

La verdad no me duele,

me duele la alevosía de tu imprudencia.

La verdad no me duele

me duele la vileza de tu palique.

La verdad no me duele

me duele la mezquindad de tu cobardía.

Me duele que hayas puesto mis palabras en boca de terceros,

¿como va a dolerme la verdad de mi sentimiento?

No tenía que haber dado "margaritas a los cerdos",

porque tu vomitas ignominia

y me lo has demostrado.

Te detesto.

Hoy me dueles en el alma, eres una nefasta experiencia,
pero mañana serás sólo un recuerdo.
Para quien le pueda interesar que
se ande con cautela.

El último tweet

No consiguió soportar su día a día. Saqueado por la carga feroz de la brutal sociedad, que cruel e intolerante lo inmoló. Tan solo tenía catorce años. Rendido en el rincón de sus adentros, fraguó un saber, sin saber que hacer con su sentir. A las doce envió un tweet a su querido amigo. Fue su último grito.
Eligió morir estrangulando su garganta hasta la eterna apnea.

Relato presentado en el concurso de micro cuentos en
 Diversidad literaria

Seleccionado. Pasa a formar parte en una antología publicada

En pagina 34.

Del copiar. Cofradía del escribiente

No caí en la cuenta hasta que tuve delante aquel texto que me recordaba un relato que escribí meses atrás. Si, si, era uno de esos escritos, como tantos otros, que había presentado a concurso y que nunca tuvo eco alguno, ni atisbo de ganar nada.
En primera instancia, escribir y disfrutar era mi objetivo y concursar un aliciente añadido. Nunca tuve más pretensión que esa.

Muchas veces me he preguntado, ¿qué harán con todos los escritos que les llega?. Porque, estas convocatorias, son una verdadera cantera de ideas que, muy bien, otro escritor puede aprovechar y aprovecha, claro que si, para “inspirarse “y , modificando algunas palabras, utilizar en su propios escritos.
Y, hete aquí que, encontré la respuesta en un libro editado y publicado hace muy pocos días.

Precisamente de un escritor que, habitualmente, también se mueve, desde hace tiempo, por esos medios participativos que son los concursos.
Así de sencillo.
Esta adecuación de un texto a mi no me importa.
De hecho, quien más y quien menos, el que está introducido en lecturas, acaba haciendo una simbiosis de su pensamiento con conceptos recogidos, esos que le sorprenden o le gustan, de los que aprende o de aquí y de allá, de una u otra fuente.
Pero hay quien, descaradamente, se adjudica la autoría de “la idea” . ¿Eso importa? A mi me preocupa.
En un mundo en el que, el más listo, el más rápido, el más ladrón, el mas tramposo, el más inmoral, el más mentiroso, y a veces el más traidor, es el que gana. Ese editará y publicara su libro a costa de muchos.

Por si acaso, inscribe tus escritos en la Registro de la propiedad intelectual.